Una vieja melodía...

Que nada te detenga

Kenzo Tomochu — Mon, 21 Jul 2008 23:15:24 +0200

"Nada puede detenerte cuando te lo propones, cuando miras a la vida de frente", dijo el hombre en susurro. Después recogió sus maletas y se subió al tren, mientras yo me quedaba en el andén.

Han pasado más de veinte años, desde que me encontré a ese extraño, en una tarde de abril en Onasbruck mientras esperaba mi tren para Hamburgo. Eran las seis de la tarde y llovía bastante, desde los ventanales de la estación observé un anciano arrastrando pesadamente una maleta por el andén de la estación, la lluvia le empapaba y el peso de la maleta le encorvaba la espalda.

Se sentó en el banco del andén sin reparar en la lluvia que seguía cayendo, nadie se acercó a él , todo seguían dentro el café de la estación ajenos a al anciano bajo la lluvia de abril.

No sé porque salí al encuentro de ese anciano, pero el hecho es que salí con dos cafés en la mano. Me quedé delante de él, y el hombre levantó la vista, le alcancé el café y sonrió. Le dió un sorbo y comenzó a hablar, volvía a casa después de haberse marchado treinta años antes con otra mujer, ahora con setenta años volvía a casa con su antigua mujer porque ella estaba enferma y le necesitaba, nada más, nada épico , nada extraordinario, pero nada menos.

Esa tarde estuve hablando con el hombre hasta que su tren salió. Y yo me quedé esperando mi tren, dando vueltas sobre esa frase, que el anciano me dijo en esa estación una tarde lluviosa de abril.

Hoy todavía no he encontrado el coraje para mirar a la vida de frente, espero que no sea necesario malgastar toda mi existencia a la búsqueda de ese valor.

Hoy quizás porque estoy recogiendo mi despacho para irme en breve de vacaciones, he practicado una asociación de ideas, al encontrar entre mis papeles otra frase lapidaria me ha llevado a recordar esa tarde en Hamburgo " El coraje no siempre ruge, algunas veces es esa voz callada que al final del día que repite, lo volveré a intentar mañana".

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Verano

Kenzo Tomochu — Tue, 15 Jul 2008 00:29:04 +0200

Dejas tu inconsciente pereza reposar sobre la cama, mientras tu mente viaja a una velocidad sideral hasta los recuerdos que todavía no han acontecido. Te relames con impaciencia por los momentos de futuro placer, te dejas llevar por el deseo.

Y en el otro lado del mar, cerca de la playa, un muchacho parecido a ti se sorprende al encontrar entre los restos de las algas muertas de la última marea, una piedra con la forma perfecta de un corazón.

La brisa de la noche se cuela por la ventana, y el dulzón aroma de la flores atrae a un mosquito que sacia su sed de sangre sobre el pecho desnudo de la púber ninfa.

Los coches avanzan lentos, a golpe de claxon, por la arteria obstruida de un tráfico colesterol , mientras en tus manos se consume el tercer ron.

La televisión permanece encendida en el salón, mientras en la habitación dos cuerpos sudan al unisono recuerdos de deseos lejanos, de placeres de hace tiempo.

Cierras los ojos, y flotas en un universo cotidiano, mientras las horas de vigilia dan paso a un sueño reparador.

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588 días son 84 domingos

Kenzo Tomochu — Sun, 13 Jul 2008 11:29:09 +0200

Desde la última vez que despegué de KBH han pasado exáctamente 588 días, eso significa que han pasado 84 domingos sin pasear por Nyhavn, sin saludar a la sirenita de H.C.A., sin levantarme con el ruido de cristales rotos, y sin desayunar el brunch de 99 coronas de Krapnapolsky.

Te sorprenderá saber que ayer te llamé, pero no contestó nadie, luego recordé que a finales de septiembre pasado dejaste nuestra casa de Christianhavn y te mudaste cerca de Hellerup, donde vive la gente que tiene una familia, el tipo de gente que tú y yo queriamos ser.

Nuestro apartamento de la calle Sofiegade era como una reflejo de nuestros malos hábitos, y después de tu accidente, habíamos acumulado demasiados de esos malos hábitos.

Aquella pequeña casa que una vez había sido un hogar acogedor, se fue convirtiendo en un sitio desconocido, descuidado. Intentamos mantenerlo presentable, pero desistimos. Durante unos meses estuvo viniendo una señora una vez por semana, pero ella también abandonó.

Siempre he sido un hombre que comete pequeños errores de forma continua, pero nunca un error se convierte en un campeón de los errores, sin embargo aquella mañana de hace 588 días creo que rompí esa tendencia. Si sólo hubiera habido una manera de permanecer en medio de todo aquello, sí hubiera habido una manera de hacer borrón y cuenta nueva. El hecho de marcharme nos dejó libres, rompió esas cadenas, nos liberó a ambos de aquel circulo vicioso en que habiamos convertido nuestra vida, ahora tú eres feliz y en este lado del mundo la vida es también soleada.

La noche antes del último día salimos a la calle, el frío era soportable, y nos sentamos fuera con dos velas, una cada uno, era extraño sentarse en las escaleras de la entrada, cuando todavía había nieve en el suelo, nos habiamos sentado muchas veces en verano, pero era la primera vez que lo haciamos en pleno invierno.

Y recuerdas que te miré, y acaricié tu mandibula, la mejilla, sin hablar, callados y estuvimos así mucho tiempo, hasta que el frio y las velas consumidas nos obligaron a volver. Nos metimos en la cama en silencio, los dos sabiamos que era la última noche, por la mañana temprano recogí mis cosas y pedí un taxi al aeropuerto, por el camino de la playa los recuerdos de siete años se desvanecían en el frío diciembre danés.

El avión salió puntual y se elevó por los tejados de pizarra de Dragor, sabiendo que yo no iba a volver.

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Una vuelta más al sol

Kenzo Tomochu — Fri, 11 Jul 2008 14:04:16 +0200

Cada vez que la vuelvo a ver desnuda, me vuelve a sorprender, cada nuevo instante descubro un nuevo cuerpo que se superpone al último recuerdo que tengo de ella.

Y como un imán me acerca a ella, y esa atracción me hace sentir en la piel sensaciones que vienen y van, como un río, como un sentido y marcado momento de refrescante pasión.

Que pena que sólo la veo de año en año, tiene la tierra que girar alrededor del sol una vuelta completa para volver a estar con ella. Cada vez que llega su cumpleaños, esa misma tarde, la espero como un colegial impaciente, en la misma habitación del hotel de Ben Salek, donde la conocí el día de su treinta cumpleaños.

Sólo quedan 364 días para volver a verla, pienso mientras salgo de la habitación del hotel, y el calor de Marruecos se pega mi ropa, hace dos horas que ella se ha marchado, y yo apuro el segundo cigarro, el primero sólo.

Si fuera inteligente ahora bajaría corriendo hasta el puerto y la seguiría hasta el ferry, si fuera sensato me agarraría a ella como un mejillón se abraza a la roca para protegerse de la fuerza del mar, le diría que sólo un día al año empieza a no bastar, a no ser suficiente.

Sentado en las murallas de la medina, veo salir el ferry y adivino su silueta en la cubierta, mientras pido al sol que esta nueva vuelta sea más rápida.

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Cambia de piel, conmigo, contigo

Kenzo Tomochu — Mon, 07 Jul 2008 22:02:44 +0200

La piel se me cae a tiras, demasiado sol, piensa y me mira el dermatólogo con cara de reconvenirme, pero sé que no sólo es un problema de haberme quedado dormido en la playa, estoy cambiando, y mi piel también como si fuera una serpiente, como si fuera la de otra persona.

¿Acaso crees que un cambio de imagen es algo tan tonto como salir de una tienda cargado de bolsas llenas de ropa que no te vas a atrever a ponerte?, ¿o volver de la peluquería con cincuenta gramos menos de pelo y el resto coloreado?.

Los cambios vienen de dentro, los cambios no se hacen mirandose al espejo, aunque te reconozco hoy me quede mirándome y me gustó lo que ví. Me asusta el cambio, todo cambio que venga de mi mismo, y todo cambio que me aleja de ti, porque necesito saber cuando te convertiste, cuando el miedo cierra tus párpados, y actuas fuera de los parámetros de la realidad.

Cambia de piel, conmigo, y yo cambiaré contigo, para ti.

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Satélite

Kenzo Tomochu — Thu, 03 Jul 2008 00:08:30 +0200

Descubrí que ella me engañaba a finales del invierno, y aguanté en esa mentira hasta el verano, aún así las cosas iban razonablemente bien, me despertaba con el amanecer, y salía al patio para disfrutar del sol de la mañana, y luego salía a montar en bicicleta hasta la hora de comer, por la tarde paseaba con los perros hasta la noche, cualquier cosa con tal de no estar en casa. A finales de junio, ella comenzó a desaparecer de mi vida.

Empezó por no venir a dormir algunas noches, pero de repente otras se mostraba muy cercana, y me inoportunaba, no podía soportar que ella continuara en la casa que se abrazara a mi cuerpo que en cierto sentido se quedara amarrada a mi como un satélite.

Un día, creo que era la noche de San Juan, estabamos juntos en la cama, el reloj marcaba las dos de la mañana y la distancia gélida de unos centímetros nos separaba a ambos, ella se aprieta contra mi pecho, y yo empiezo a sentir ahogo en el pecho y le cuento que lo sé todo, que hace casi seis meses que sé que engaña, y mi cuerpo tiembla de nervios, y mis manos sudan frío. Ella, comienza a hablar, sinceramente, acota mirándome fijamente con sus ojos acuosos, la razón que por la que se alejaba de mí tenía que ver con promesas que ahora le resultaban huecas, la armonía que vibraba entre los dos al principio, cuando nos conocimos, había desaparecido.

Durante unos segundos, me sentí culpable, yo era el único responsable de que ella me engañara, miré al techo, a la lampara apagada, a la pintura gris oxidada, y luego otra vez a ella, entonces supe que ella siempre estaría bien, y salí a la calle en pijama, y permanecí inmovil mucho tiempo, me quedé tranquilo sabiendo que ese otro hombre, ese hombre con el que me engañaba, debería desear las mismas cosas que ella, siendo capaz de abrazarla como la abracé un día, con alegría, con tristeza, con fuerza y con desánimo.

En que mierda de mundo vivimos, que siempre sentimos la necesidad de ajusticiar a la tristeza para abrir camino a la alegria. En que mundo se permite recordar que las cicatrices del amor son como las escamas de pez, que se quedan en las manos de aquel que te atrapa.

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La muerte de la poesía...

Kenzo Tomochu — Wed, 25 Jun 2008 20:06:44 +0200

No hay nada de poesía en nuestra relación, y de repente te hartas de la historia. Y me vuelves a invitar a que me marche, con un adiós, seco y abrupto. Estaba bien claro que tenía que corresponder de una forma elegante al desaire, y sin decir nada con una sensatez rayana en lo ilógico.

Cuando llego a la calle un calor africano me golpea la nariz, la cara y paso por delante un bar y paso dentro sólo por evitar el calor, me pido un trago largo de cerveza y del ansía de beber mi bigote queda blanco por la espuma de cerveza. El camarero me pregunta sí todo está bien, y aún cuando creo que se refiere a un pequeño plato con una raspa de boquerón rebozada, le comienzo a hablar de ti.

Viviamos, y me cuesta emplear el pasado en una ruptura tan reciente como el cuarto de hora, razonablemente bien, eramos felices, y saliamos a cenar algún viernes con los amigos. El camarero, me pregunta mientras seca con un trapo sucio, si te sigo queriendo. Bebo un trago largo de cerveza y me quedo mudo, sin recursos, ¿Es posible que no sea capaz de contestar a una pregunta tan simple?¿Es razonable pensar que ese es el verdadero motivo de que no haya poesía?. Termino la cerveza y sigo paseando por la calle desierta por el calor, mientras las imagenes de nuestras relación se suceden en mi mente con una velocidad inusitada, ¿Cuando te deje de querer?¿Y tú? de repente me siento seco, vacio, como el vaso limpiado por el camarero, sin liquido pero con restos de una suciedad inmemorial, no recuerdo cuando fueron estas manchas sobre mi, pero ahora son imposibles de limpiar.

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Imagina, sueña

Kenzo Tomochu — Sat, 21 Jun 2008 12:04:58 +0200

Ven, abre tus esperanzas y celebra que llega el verano. Te darás cuenta que mi piel bronceada busca el contacto furtivo de la tuya, tu nuca perlada de gotitas de sudor reclama un corte de pelo. A lo lejos un ruido de tacones anuncia la llegada de tu madre, desordenadamente nos reinstalamos en una atávica organización de lo tradicional, tu mano regresa a tu muslo y la mía que poco antes se derretía de placer se apoya en el reposabrazos del sofá.

Tu madre se presenta con dos vasos rellenos de té frappé, en la televisión una vieja película y en la calle un termómetro que avisa que el verano ha llegado con fuerza, con toda la intensidad que antes tu mostrabas en esos besos robados a la inocencia.

Miro las fotos de nuestra adolescencia y te veo hermosa, virginal, y tan lejana. Ayer tu hijo pasó por casa para recordarme lo mayores que somos, y como tú te marchaste el siguiente verano a Malmö para volver casada diez años más tarde. Tu madre sigue sentada cada tarde de verano en el porche del jardín con su té y su libro, pero tú y yo nunca volveremos a tener dieciséis años y el verano no nos golpeará con esa violencia.

El calor me empaña las gafas o a lo mejor es la nostalgia, lentamente escribo, melancólicamente te recuerdo, y añoro el sabor de tus labios y el calor de tu piel.

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Te quiero

Kenzo Tomochu — Fri, 13 Jun 2008 00:40:46 +0200

Ya están dichas las dos palabras que me condenan a la verdad, y tú miras entre extrañada y sorprendida, sin saber que postura adoptar. ¿Cómo puede ser, qué estás pensado? me preguntas sin querer entender o asustada de creer entenderlo. Y yo me encojo de hombros, diciendo, estas cosas pasan.

Sí, estas cosas pasan pero no a nosotros, respondes. Mira querida, estoy enamorado de tí desde hace más tiempo del que puedo recordar, eres tú la que ha obligado a guardar estos sentimientos en mi interior, pero ya no soporto pasar a tu lado, no aguanto estar contigo y no poder decirtelo.

Me miras y te asombras que esté hablando solo, me haces un gesto para que te vea, y me acerco a tu mesa. Cómo un buen jugador de ajedrez, he practicado muchos movimentos alternativos, defensas y enroques, siempre fijándome en ti, mi reina. Y ahora me siento a tu lado, tan cerca que mi pierna roza la tuya levemente, notando la suavidad de tu piel recien descubierta al verano. Inspiro fuerte y me dispongo a comenzar...

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Molly Jones

Kenzo Tomochu — Sat, 07 Jun 2008 22:45:09 +0200

Odio las uñas pintadas de los pies, es una de mis manias desde siempre, es fue el principal motivo de que me fijara en Molly Jones. Molly Jones tenía una edad indefinida entre los cuarenta y los cincuenta, y era la dueña de la única pensión de Aliki, el pueblo más cercano a Turquía en la isla de Samos.

El día que lo conocí no pude dejar de fijarme en su uñas moradas a juego con su vestido, y luego nos invitó a una cerveza, y luego a otra, y luego a cinco más, a ti te importó poco que tuviera las uñas moradas, y te marchaste con ella. Por una parte lo prefería, porque en aquella diminuta habitación de Aliki era mejor estar sólo y porque hacía mucho tiempo que pensaba que necesitabas una noche así.

Las siguientes semanas en Samos fueron para mi una manera de descubrirme a mi mismo, todas las mañanas bajaba al pueblo a desayunar y luego cogía la pequeña barca y remaba hasta que casí podía ver con nitidez la costa de Turquía, volvía al atardecer para recogerte para cenar, tú seguías durmiendo por las noches en la cama de Molly Jones.

Al terminar el verano, tú te quedaste un par de meses más, hasta que el mal tiempo llegó, o hasta que la pasión por Molly desapareció. Y apareciste una tarde en mi casa, una tarde de octubre, y llevabas unos vaqueros con unas zapatillas viejas, pero al quitartelas en la alfombra ví que llevabas pintadas las uñas del mismo color que llevaba Molly el día que la conocimos. Y parecías más mujer, estabas totalmente cambiada y ahora que han pasado más de diez años, todavía sonríes cuando tu madre cuenta que hace años te quedaste unos meses con un guapo griego dueño de un hotel.

Ayer me llamaste para contarme que recibiste una carta de Molly Jones, y que vuelve a Cardiff después de treinta años en Samos, y vende la pensión. Atropelladamente me contaste que vas a comprarla y que te marchas a Samos, y que tu avión sale en dos días.

Francamente querida, no me sorprende, que te conviertas en la próxima Molly Jones de Aliki, desde que te ví esa tarde con las uñas moradas sobre mi alfombra supe que algún día volverías. Este verano volveré a navegar por las tranquilas aguas de Samos, mientras tú deberás tejer las redes para atrapar a la siguiente Molly Jones con cervezas y caricias bajo la luz de la luna griega

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