Una vieja melodía…

Si te empeñas en dejarme sin palabras, tímido, abotargado, inmóvil desde y para  siempre, será difícil, casi imposible que de mis dedos cansados, con la artritis de los años, las palabras nazcan, que se acerquen a ti, flotando, volando.
 
Las noches de sol brillante, cuando el verano confunde a la luna, y la pide que se esconda, que en vez de hibernar, veranee, las hojas del árbol, se solazan, se encantan con cada rayo, con cada hoja un rayo marida, y se queda a pasar un verano, o una vida. Y las lágrimas de emoción de un niño construyen un mar, un mar de juguete con barcos de papel.
 
Brisas, no se sueñas, no sé si soñarías, pero esta noche deja que el sol también se acueste en un manto de hierba, que duerma, y que las últimas luces brillen y mueran en tus ojos.
 
Y ahora me miro las manos cansadas que me piden que pare, que no siga, que duele, que la letra que más duele es la última escrita, que antes de depositarse en un papel, ya se escapa y huye.
 
Me dices que escriba un cuento, una historia, y no te creas que es fácil tampoco.

 
Buenas noches, un beso

Cuando salió el sol, ella todavía seguía durmiendo a su lado. Intentó no moverse para que ella no se despertara.

Se quedó inmovil mirándola, viendo como las aletillas de la nariz se movían con cada respiración, era preciosa. Ella se desperezó con los ojos cerrados y se abrazó inconscientemente al cuerpo de él.

Fuera el día estaba empezando, las calles olían todavía a sábado noche mientras los barrenderos empezaban a adecentar la avenida.

El olor del café y las tostadas recién hechas llenaban  la cocina, los dos repartiéndose “Politiken” por secciones, leyendo entre medias frases, mezclando mermelada con besos.

Al mediodía, salieron a navegar, el viejo velero de madera todavía se defendía en mar abierto. El día hacía que el mar estuviera tranquilo, y los dos se comportaban como dos niños emocionados. Tumbados al sol, esperando que el domingo se fuera acabando, abrazados y desnudos en proa.

Llegaron a puerto cuando el reloj marcaba las siete, cenaron un polsen a medias y dos naranjas. El día se terminaba y ambos se dieron cuenta que apenas habían cruzado un par de palabras, que no les había hecho falta hablar. Cuando llegaron, él se durmió agotado, ella se quedó mirándole inmovil, intentó no moverse mientras ponía en hora el despertador para un lunes que les separaría a ambos.

El olor subía por la escalera, olor a sopa fría de tomate con albahaca.

El verano llegaba por fin a la casa, las madreselvas trepaban por la pared norte, tiñéndola de flores blancas, las flores del amor eterno.

Tú en la cocina, añadiendo unas gotas de aceite a la sopa. Yo arriba, pero deseando bajar los peldaños de dos en dos.

Fuera Habbort, esperando que ambos salgamos a pasear con él al atardecer, correr por la playa, mientras las gaviotas escudriñan entre las algas muertas.

Luego los tres volveremos por el camino, Habbort correteando entre nuestras piernas, tú y yo abrazados caminando lento, disfrutando del paseo.

Por la noche haremos el amor, los días pasan despacio, sin prisas, las vacaciones son así, mientras todas las mañanas empiecen con un beso como hoy por la mañana, no hay que preocuparse.